Para alguien que escribe, tú muerte, NO existe

lo que daría yo, por volver a verte,

por lidiar con tus labios, los míos,
por ver en tus ojos, el deseo, del siempre Principio

por sentir, el primer baile entre mis manos,
y mil hormigas en mi interior

lo que yo daría…

Tu  Vida,    por mi   Muerte.

Meter en mis venas sobredosis de “Fluir”

 

Anhelar que la vida sea un ensayo,
que la noche del estreno se llene de aplausos,
y que su final, sea un silencio sobre el escenario.

Quiero ser la hostia en verso, -Breve y Concisa.

Devolverle a la vida las palabras que guardé
en un momento de silencio. 

Ser disidente de lo cotidiano, y un lienzo en blanco, Siempre.

Creo en la poesía bastarda, en el adulterio de las palabras,
en el concepto fútil, en el adjetivo tardo, y en los verbos circundados.

Pondré acentos impúdicos, en las palabras que carecen de ellos.  

Creo en la metamorfosis, y en la quimera inmóvil y ebria.
En el sorbo de cerveza entre mis labios, su sabor
en mi paladar y el frío en mi garganta… irritada, por
el disfraz de la voz.

Hodie, sunt hi versus ignorant

Hoy los versos son ignorantes

de su muerte inminente,

de sus pasos moribundos 

y de su tregua infinita.

Caminan por el sendero de los elefantes

y yacerán en el valle,

cercanos a la orilla de su último trago.

Se desprenderán de su memoria oceánica,

y sus cadáveres, quizás,

encuentren el silencio al lado de los otros…

de los que ya murieron

y de los que abandonaron el desierto, de la vida escrita.

 

Debo atarme a la vida
que se nos muestra bajo los pies

en hoyos profundos

que abren grutas.

Debo atarme a la vida,

para no huir de ella. Pues esta, se muestra

altiva y distante.

A veces “Siempre” me provoca arcadas en la boca y herpes en los labios

Óleo. "La Danza de la lluvia" Inés Diez

Saldré a  la lluvia desnuda de ti

y dejaré –como siempre-

que la piel se anegue en mi,

y que mis huesos se hundan

- como siempre-.  

Caminaré en zapatillas afelpadas

en tonos de invierno

por mis calles sin esquinas

porque las mías, carecen de ellas
-como siempre-. 

Sé que al cruzar el parque, los arboles

estarán desnudos de sus cortezas

y sus bancos vacías de otras vidas

-como siempre-.

Mi café será sin cucharilla y bailaré su silencio,

de su aroma inexistente haré treguas

–como siempre-. 

Y como siempre

volveré a caminar por el margen de la vida,

cruzaré las calles

y sus semáforos extrañarán colores,

y al volver al parque

subiré al árbol desnudo,lo abrigaré,
y me ausentaré de la vida que me persigue.
Como siempre.

Hilvanar en rosa, aunque sé que odio su matiz

Nicoletta Ceccoli "the magician's assistant"

manos entre rejas

versos ensortijados

corazones sin deshielo

adoquines en los bolsillos

colores que siguen siendo albinos

roces en la piel que duelen

labios sin orillas 

suicidarme en las letras que una escribe

y a veces, lee en voz que desconoce

ser la huésped en tu vida

sentir… la primera nota del silencio

y silenciar el crujir de los huesos

 arrancar la calidez de mi desánimo

de mi sonrisa no sincera

ser el sur… y dejar atrás, el Norte

romper con la diplomacia

gritar sin medir las palabras

beber sin buscar su sabor

fumar hasta bailar entre su niebla

desquiciarme sin perder la compostura

escuchar el rumor de mis paredes

los quejidos en el umbral

ser los suspiros en la habitación

cometer actos impuros y no sentir su pecado 

suicidarme en las letras que tú escribes, eso sí,

que jamás se sepa que mi yo, está roto

*